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Desde que vi a série Engraçadinha... Seus Amores e Seus Pecados na televisão e, anos mais tarde, a li que gosto da «flor de obsessão» que é a escrita dele, com as suas personagens tão normais e tão doentias que nos fazem andar dias a fio a olhar torto para as vizinhas e os senhores simpáticos.
Ele escreve o que eu gosto de ler, pronto: histórias sobre pessoas densas mas comuns, com as descrições encaixadas nas doses certas para explicar factos, não para exercitar os floreados estilísticos. As suas contradições tão humanas, o modo como tudo o que escreve ganha cheiro e sabor, mesmo que desagradáveis... Cada vírgula tem um fim e é engolida com gana.
Ando a ler A menina sem estrela, as suas memórias, onde ele conta sem pudores nem cronologias os episódios mais marcantes da sua vida, dos mais triviais aos mais trágicos.
Percebi finalmente de onde vem o amor que tem às adúlteras e aos suicidas.
Há referências a muitas personalidades da História brasileira dos anos 1930 a 50 que não capto, mas os episódios mais corriqueiros e as reflexões quotidianas dão-me vontade de sublinhar o livro. Ainda bem que é emprestado e não cometo esse (para mim) crime!
Uma reflexão dele tem a ver com as naturezas da infidelidade conjugal:
E não é que me pôs a pensar que, embora a traição sexual esteja quase equiparada à afectiva no que toca à maioria das mulheres, tanto para homens como para mulheres, a traição afectiva é o que dói verdadeiramente. Daí a célebre frase «Mas não significou nada».
O tiro que vem do corno vem mais da dor (a chamada dor de corno) do que da humilhação em si. O traído não suporta que o seu corpo tenha sido preterido, mas não perdoa nem admite que o seu lugar no coração do ser amado tenha sido roubado.
